Escarro das balas de goma.

Toma impulso, sai girando, pega vento, atinge sua vista; e a conquista lhe congelou as pontas dos dedos. Porque é só cômodo estarrecido após comemoração de final de ressaca moral, despindo roupas emprestadas e amuadas por qualquer demonstração de afeto aleatória, porque não foi o bastante, ou dói lembrar, mas ainda assim perfura os pulmões numa falha tentativa de recuperar o ar; e não é a tua cor de fatos que me afeta, porque continuas inalando a mostarda do meu orgulho, porém, assume a falta de decência que alimentas, só para não continuar participando da minha coreografia. Mas é tanta metáfora meu bem, são tantos os motivos para que tu não queiras temer, então por que fecha os olhos ao olhar para mim? Por que esperas o susto que não sabe se vai ter?

- Ligar e desligar é no cérebro, se nós paramos de pensar, nós morremos.

(Verônica Hiller)

Finja até que atinja.

 Quando toda a poesia do começo se revira em esmalte descascado, em degradê armado. Mas não quero que volte a sensação de vazio, porque ela aumenta a cada passo que dou, sem munição para asfixiá-la. É falta, é precisão, é saudade. Saudade que me come por dentro, pedindo presença sua para que eu absorva todas suas entranhas, fazendo-me mal ou não... é como esse talco tentando aquecer minhas mãos que agora jazem ásperas de rancor. Não somos velhos, não somos veneno, mas me faz mal esse viagra astuto, que vem jurando mudar meu mundo. Tentarei ser alguma cura, enquanto esse navio cintila em águas não tão profundas, ora virando, ora se erguendo, oscilando entre o fundo da minha alma e a superfície dos seus olhos, que perderam o brilho entre preencher e deixar vazio, porque agora é frio e antes não tinha que ser. Era veneno da vinícola, que deixou róseo meus lábios de sal; eu sou teu desacato, ou tu és o meu, afinal? Começa aquele clímax novamente, mas não mude, oh, não mude tua falta de repreensão, pois eu não mudei minha ingratidão para com a tua falta, só a tua falta. E por que tens de ser remoto? Porque é ausência, meu bem, ausência de bons modos, e fartura de motivos que nos levam a estaca zero, novamente, definitivamente. Não é desculpa a ser pedida, é a dor de te ver nessa contagem que amortece a tirania da minha poesia, a tirania da minha vida, ou só a de não ser eu, ou para mim, ou por mim; já era serra de setembro, melancolia de janeiro, e tu ainda não fez idéia do quanto marcou. Tu és o meu tango ou eu sou tua marcha fúnebre?

can't you see their faces melting as the sun rains from their eyes

ooh their gonna keep your head with the hearts that you hang behind

look at yourself, look in the mirror, don't you see a lie?

that you tell yourself again a thousand times

and the truth that makes us laugh will make you cry

you wanna die, no.   

Como algodão.

Dias nublados e vento para bagunçar os cabelos; era um tipo de entretenimento pessoal do destino para os aproximar quando achava que era hora, e agora era, não só ele sabia. Porque soa realmente inconveniente dois seres que nutrem uma aversão tão absoluta um pelo outro, terem o mesmo principal costume: procurar o negado. Algo incomum, de fato, mesmo que para eles fosse comum ir ao parque quando o tempo armava uma tempestade, quando qualquer pessoa idosa estivesse cobrindo espelhos, e mães desligando aparelhos elétricos, ou quando crianças estivessem procurando um refúgio por medo dos trovões. Incomum não, soava apenas irônico que algo que trouxesse tanto receio para terceiros acabasse trazendo tanta paz para ambos, porque era só o que os interessava, mesmo que qualquer paz se dissipasse quando eles se encontravam.

- Fantasmas do passado costumam me assombrar, afinal.
- Você tem um parque inteiro para correr deles, Charlotte.
- Não finja que acredita que eles estejam dispostos a fazer minha vontade fugindo, a fazer a deles se divertindo.
- Certo, eles não estão; talvez seja por isso que você os classifica como passado, sempre atrás de você, que finge não gostar da brincadeira, assim como finge não gostar desse ciclo vicioso. Tudo porque adora a nostalgia.
- Nostalgia que custa caro, e eu me abrigo em ventos do sul, pedindo que carreguem tamanho preço, tamanho apego...
- Apego! Tamanho apego que demonstra agora, quando já somos futuro do passado? E você não é nem tão santa que não faça estrago, nem tão diaba que não crie uma prece. Se arma externamente para evitar a proximidade, recusa os convites da sua mente e reage de forma leviana e desastrada, quando na verdade calcula seus movimentos e planta suas vinganças.
- Pois bem! Engulo meu caráter por auto preservação, mas é você quem se nutre através disso, e tudo bem para mim que só preciso enterrar, deixando que você toque a marcha fúnebre. Apenas saia, desprograme-se,  desligue-se de mim.
- E se aconselho que não me deixe? Moro em sua mente, sou sua consciência.
- Vou-me embora e espero que os raios lhe cessem o caminho até mim; até a próxima assombração.
- Até a próxima tempestade.

Tem faltado o gosto da nostalgia.

Não existem meios termos, não agora que tudo dá essa impressão de querer ruir; pois não sabes então quão trágica é em mim a sensação de uma despedida rápida no portão de um lugar em que todos nos esbarram, me esbarram para longe de ti, me empurram e puxam na direção contrária, e o único físico que dói é o boato de que ouço sobre quando o amor morre, o único físico que faz meus ouvidos sangrarem, ou meus olhos arderem quando tu não olhas para trás, para ver em sua menina tudo que a queima por dentro, só por estar longe demais. E o que fazer com aquele vermelho que se desbotou? O pecado original seria deixá-lo se desbotar mais, e eu temo que isso não mude. A pior verdade se baseia em mim quando não sei como reagir. 

Whatever people say.

Era como um embrulhado de palavras no estômago; não, não borboletas, e o pseudo vegetarianismo também não tem nada a ver. Era algo como ansiedade de saber o que está por vir, de conhecer, viver, e acima de tudo, aprender. Esplandeci meu subconsciente, mas só porque quando ouvi aquela voz forte e marcante senti meu coração parar de bater, e todas minhas gargalhadas cessaram instantaneamente – parei, tomei o ar necessário – NÃO FUNCIONOU; tomei postura e... PUUF, a postura só me ajudaria a respirar melhor, e respirar melhor não me ajudaria a recuperar meu chão. Porque a real é que a maioria das pessoas quer alguém ao lado pra poder desabrochar da maneira delas sem a pressão da primeira impressão. Bem, tanto faz, aquela urgência em se encontrar e sentir o deja vu dançando debochadamente em sua cara, normalmente é o que te faz querer ser o próprio saco de pancadas e aprender a crescer. Crescer. O verbo que reúne tudo aquilo que tecnicamente você só aprende mesmo na raça, sem qualquer preparo teórico, partindo logo pra prática; digo, pode haver uma teoria, um texto de introdução, mas enquanto não se quebra a cara atrás do que se quer, não se cresce por completo. Aprender requer bater na mesma tecla, conhecer todos os bemóis, repetir a mesma música de novo, de novo, de novo, e de novo... eu permaneço aqui, repetindo a mesma musica e errando na letra. É uma questão de tom? Porque estou errando também nas tonalidades, como nesse vermelho do nosso sentimento; o que vem acontecendo à ele? Porque se desbotou tanto que agora parece mais laranja.